Il giorno dei morti

Il rossore di novembre stinge in foglie

sul cappotto frettoloso dei vent’anni:

un’ombra di donna senz’ombra

che non t’appartiene più.

In fondo al viale il destino dei treni,

ma la tua destinazione qual è?

I dadi scuciti cadon tutti dalle tasche,

li raccogli perché tacciano per te.

Egon Schiele, Autum trees (1911)